Onge che sgrinfa

che sgrìsola sui sas:

strighe che ziga.

(haiku)

Se ghi ciamea paese a chela riga de case poiade delongo al stradon. La scola la era distante, e noi boce se ndea a pié, tuti insieme, co la sacòcia de sbrindolon da na banda, che la sbatea a le nostre corse e ai nostri salti da caorét. Inte, sgorlea, come na maracas, an astucio de len co n portapene, doi penìn e na matita. An sachet de peza al rincurea an netapene, na goma e sié colori... Se avea doi cuaderni co la copertina nera e l taio de le pagine ros: un a cuadri par i conti e un a righe pa i verbi e i pensierìn. Se avea an libro de letura de la Liverani che l avea in copertina an acuarel coi colori ciari e, có te era pi grandet, anca an sussidiario de storia e geografia...

Se caminea, paroni de la strada Alemagna, sot le crode, in mucio come fede. Machine... ghe n passea una ogni doi ore, e tré cuatro biciclete no le ghi intrighea a nissun. Se ciacolea, se se contea le storie, se fea barufa e po se fea la pase, fin che se rivea, passada la òlta granda, al bus de le strighe.

In conpagnìa se avea an coraio can: se se spordea dal bus e se zighea: – Uuuuu... striga, striga... móstreme la man! E lore, le strighe, le rispondea: – Uuuuu...

Ma noi de corsa se scanpea. Meti che sul serio le slonghesse fora an braz, na man, a ciaparte pa i cavei co le só onge longhe, a sgrinfarte la pèl, a tirarte do inte l bus in fra mèdo a chele telarìne cussì grande che le parea nizioi...

In fra i boce pì brauoói, chei che avea pì coraio de tuti i butea do an sas inte l buron... Se tasea tuti par sentìr come che l s-cechea drio man sui spunciói de le crode che spordea. Te sentìa l rumór sol che pa n fià e po pi gnent.

De sicuro l bus l era fondo, fondo fin do inte l inferno...

Intorno a Nadal, le strighe le fea na magarìa: le vestìa l só antro de pirolot de giaz cussì bèi che l era na meraveia vardarli. De le olte noi se destachea co n colpo sech an pirolot pa ciuciarlo de gusto: l era al nostro gelato da puareti!

Dopo, pa scaldarse le man rosse e blu dal fret, se le fichea inte scarsela co le maneze de lana bagnada che savea da feda.

E se scanpea a ganbe levade, se corea come danadi fin davanti al porton de la scola, strafumadi. Co la coda del ocio se se vardea a le spale par esser sicuri che le strighe no le ne avesse corest drio, che no le se fusse granpade coi det come ranpìn, o ligade co le frande del sial, a n canton de la cartela...

Àtu visto che ades i à fato la strada nova? La taia via tute le olte, no la fà pì schivanele, la se buta tuta dreta inte na galerìa che la sbusa le crode fora par fora.

Inte, tut an ciaro dàl de lanpadìne che te inbarlumìsse i oci, e na spuza de gas che te toca serar i finestrìn de le machine, che le core come danade, de pi de noi na olta...

No ghen é pì boce che fà tanta strada a pié pa ndar a scola: i li ingruma tuti sul scolabùs, che no i fae fadiga, puareti! I se straca a doperar le ganbete! E lori no i sà gnanca pì ranpegàrse su n pomer, no i sà sentirse come an gir sul ran, come an usel par aria... No i sà cossa che i à perdest!

E le strighe? Ò idea che le sia scanpade spasemade de far na bruta fin, visto l aria che tira. E del resto, al ''Bus de le Strighe'' i lo à incementà intant che i era drio a far la strada nova.

Avón capì che no ghe n é pi an antro ndove catar an fià de fantasìa, na crépa in fra le crode ndove zigàr a vose piena par ciamar ste creature del mistero e dugar co lore a ciapar paura, a scanpar, e a veder chi che riva prima, a inventarse storie del altro mondo...

La strada incoi par noi la é tuta dreta, savon ben ndove che la mena... e no se pol tornar indrìo. La core, la sbrissa come ingiazada, la pàr la scarpada de n giaron e, là in fondo a la fin del canalon, chel slusegar ciàro come de sol... No sarà mia an bus de le strighe...? Sarale là a spetarme mi?

(Rivalgo. 1° premio Prosa)